Гуляя по городу осенью, не отягощенный никакими обязательствами на сегодняшний день, я люблю думать о красоте. Что есть великого в этой осенней листве, и что так сжимает душу при виде кружащегося хоровода листьев? Что двигало поэтами в эти дни и как они спасались от холода в своих домах... возможно дешевой выпивкой, а быть может добротной кружкой чайного грога или глинтвейна. И почему русская душа раздирается на части от несбывшегося, от чувств, которые давным-давно увяли, от воспоминаний, которые растаяли с первым майским дождем? Почему тоска, хандра и сплин приходят в конце августа и садятся на твою надушенную лавандовую подушку? Они нежным шепотом бормочут тебе перед сном о твоих сомнениях и неудачах, но никогда - о победах. О победах ты вспоминаешь весной, о былых подвигах и торжественных раутах, о любви и бесшабашности, а осень, она обнимает тебя теплым одеялом, сонным и звуконепроницаемым, она затыкает твои уши ватой, как раньше наши бабушки конопатили окна на зиму, и ты сидишь в этой тишине, погрузившись в себя и собственное одиночество, смотришь на дождь и кружащуюся листву и понимаешь, что впереди - неизвестность. Но неизвестность, отнюдь не депрессивно-угнетающая, а спокойная, с осознанием того, что, мол, "да, возможно, я не все успею сделать, не все увижу, не все прочувствую", а потом ты сидишь и пьешь горячий глинтвейн и прислушиваешься к тишине в своей голове и понимаешь, что все не только еще не кончилось, а ничего даже еще и не начиналось! И тут приходит осознание пути, здесь и сейчас, вот все, что есть у нас. Наши гаджеты и аккаунты, наши улыбки и тепло милых сердцу людей, наши ночные разговоры на кухне, наши скайп-переписки, наши взлеты и падения, наши мечты и победы за сегодняшний день, маленькие и пустяковые, но такие нужные для того, чтобы сделать следующий шаг.
А иногда я думаю о прошлом, не своем, а о прошлом земли, на которой мы живем. Когда-то давно, моя прабабушка Вера рассказывала мне истории своей жизни, и я до сих пор с такой любовь вспоминаю их. Меня согревают одни только мысли о большом доме, где тепло и светло, по утру на полях лежит изморозь и каждая травинка бережно окутана в свой уникальный наряд. Урожай уже собран, и птицы уже затихли, на улице морозно, но ветра нет. Ты просыпаешься под тяжелым одеялом, выпутываешься из пелены снов и слышишь сквозь сон, как трещат в печи дрова, ты тихонько улыбаешься и прячешься снова под одеяло, чтобы еще немного подумать о своем. А потом все вместе едут на ярмарку и покупают бублики на веревочках, платки с большими цветками и леденцы на палочке. Наступает вечер, все пьют чай из огромного пузатого самовара и ложатся спать. Везде выключен свет, тишина пробирается в самые темные уголки, и дом засыпает, а ты лежишь и слушаешь треск дров в печи и пытаешься угадать чьи-то голоса, вспоминаешь жаркое лето и День Ивана Купалы, как все прыгали через огромный костер и хохотали, вспоминаешь огненные поляны ягод и... засыпаешь. Тебе не снятся сны и каждый новый день наполнен ожиданием какого-то чуда, мыслью о том, что именно сегодня с тобой случится что-то невообразимо хорошее. Это было давно и это есть сейчас - я по-прежнему верю, что однажды со мной случится что-то невероятно волшебное, я не знаю, что это будет, но знаю, что этот день однажды настанет...
